Mas Ragoût

 

Les responsables ne sont pas ...

Les passages ne sont pas ...

Des passerelles comme les autres aboutissent en face.

La rive est plus saine,

moins sale que le vent d'hier.

 

Hiver pluvieux,

neige sur la ligne blanche.

Goudron balayé,

par des chasseurs orange.

Eté bronzé,

raquette sur la place.

Plage bondée,

d'avion dans les nuages.

Sol souillé,

de bouteilles sérieuse.

Des gens à poils,

même à la loupe.

Soupe froide, 

sur un réchaud à gaz.

 

Soucoupe,

impossible à croire,

 

Le bazar étamé,

à l'usure standard.

 

La droiture fait froid.

Parfait naît pas à l'ouest.

 

Le soleil se lève.

Le milieu offensif,

la défense silencieuse.

 

Le meilleur actif,

le passif rêveur...

 

Le rêve constructeur d'être à l'oeuvre.

 

Au travail,

en soutane,

habits chinés dimanche.

 

Elle trouve ce qu'il peut lire en transe.

 

Sans avoir pour quand,

ce qui n'attend que nous.

 

Autrement démêler,

un noeud après l'autre.

 

Habitant dans une goutte,

sur des astres en tissu déperlant.